Mon enfance est à jamais liée au souvenir d'un tombereau bleu
dont les planches à claire-voie cédaient sous le poids du fumier
et qui cahotait sur un étroit chemin de pierres
ahanant lui-même
entre la remise à bois et le haut mur aveugle
~ grand pourvoyeur d'ombre fraîche ~
de la ferme de mes grands-parents.

                       * * *

                                   Les mots parlent aux mots 
                               entendre et voir les bien nommés 
                                  ainsi PLATANE désigne un mot
                                          qui érige son  P 
                                   comme un poing au ciel 
                                                son  T
                                  est précis, immobile, planté
                                                en terre 
                                          son  L  l'allège
                                                 l'aère
                                            berce un ciel
                                            où les voyelles
                                            donnent le la
                                            de la légèreté

                                                   * * *

                                                   
                                  

Découvrir les mots
Effeuiller soulever les voiles
Les paupières des mots
Mots tendus aiguisés
Déguisés sous le tranchant
Ouverts ou repliés
Le dos rond à l'usage
Perles jalouses
Ou cailloux frondeurs
Frottés à toutes les lèvres
Mots de tous les jours
Mots de toutes les nuits
Solitaires
Ou chaînons de farandole
Roches noires
Aboulées d'un cratère
Ou fretin
Coulant de source vive
Mots
Découvrir les mots
Soulever les masques
Remonter les fleuves
Suivre les sens obliques
Tout l'or des mots
À la source imprenable
Plis et replis
En pluie de timbres
Et d'effluves neuves
Aux genoux de la musique

                * * *
                                       

Je suis riche d'une dette d'amour et d'une capitale de tendresse.

                                         Que soit
                                         toujours
                                           Noël
                                      en elle ailé
                              aux blancs oiseaux pareil
                                          jamais
                                           Noël
                                       en elle allé
                               comme neige au soleil
                                       Qu'enfance
                                       lui soit volé
                              et c'est un grand ciel vide
                                 en son cœur installé
                                                   
                                            * * *  

                  
J'écris à mes moments gagnés sur mon temps perdu

Le ciel nous ment
au  ciel se tend
l'immensité

Écheveau de l'invisible
la mer hirsute
et sans partage
lime l'éternité

Auprès de ces abîmes
risibles sont
nos amertumes

        * * *

                                N'osant céder à l'écriture
                                       inertie du doute 
j'aurai marché en équilibre sur la frange d'un ailleurs 
                                Bercé par cette errance 
j'aurai pourtant mieux écrit que je n'aurai vécu
et faute de ne m'être jamais senti tout à fait au monde
je n'aurai tressé çà et là que quelques lianes 
                lancé à la dérobade que de brèves incantes

                                   * * *

Aller à la rencontre de mots déjà inscrits en soi 
S'accomplir plutôt qu'accomplir 
Restituer ce qu'on ne se  pardonnerait pas d'avoir perdu 
Devenir ce qu'intimement on était déjà

                             * * *

Et si la mort était un petit caillou creux à la vingt-cinquième heure…

                   
                  Au matin
        écarquillant les paupières
                  soulevant
                    les
                        lambeaux
                           de
                              la
                                 nuit
                   on se réveille
                     parmi les débris
                        d'un rêve
                           que le jour atroce
                               a mis en pièces

                                      * * *


Dans le cœur de la nuit 
étoile éclatée dont les branches
fuient vers les confins
de l'obscurité 
dans l'œil de ma mémoire
tendu
vers ce point de lumière
qui retarde la stupeur de l'aube 
j'implore le temps
où le temps
s'arrêtait 
happé par la douceur
d'un jour d'été finissant 
le miracle de l'enfant
qui courait sur l'eau vive
des chemins 
le cœur battu déjà
par le murmure des ombres
de la nuit montante

               * * *             

 A M.
                                                  
Un simple crépuscule
Et " l'éternité se met à bruire " 
Il est mort 
Étrangement on a du mal à pleurer  
Une fenêtre ardente sur la vie s'est fermée
                               

                         * * *

Tout poète est dépositaire. Tout acte poétique est dépossession.


Les mots sont des fleurs de sang, des baisers mortels sur ta bouche, lecteur.
L'indicible raison qui nous oblige, a survécu, survivra sur tous les champs de bataille de la mémoire.
Mon avenir, lecteur, t'appartient car nous courions sur les mêmes dunes formant les pleins et les déliés d'une même langue.
Mon enfance est la tienne, lecteur.
Chevillée au cœur comme un caillot de larmes, tu sais comme moi qu'elle s'insurge contre nos pâles déguisements.
Tu connais comme moi le poids terrible des mots dans la balance de l'oubli et tu sais que le chant est la seule conversion possible de l'attente.
Nous n'avons que des mots d'ici pour parler d'ailleurs.
Ce que nous nommons la beauté est au bout de l'errance.

                                  * * *

 LA VIE EN BLANC

Aujourd'hui ne dites rien qui ne sourît
Dehors les crabes de l'insomnie
Adieu l'araignée du remords
L'araignée dit
C'est un peu fort
Je ne mérite pas cette métaphore
J'ai tissé verticalement ma toile
Avec le fil de l'aube
C'est une bonne nouvelle

La lumière captive éclate en petits points
La terre s'appuie sur le ciel
Le jour est neuf
Lavé des scories d'hier
Des torpeurs de la nuit

Comme il respire le jour
Hors de sa chrysalide
Et mon amie
Comme ses yeux sont clairs
Et le petit chinois
Qui vit de rien
Qui vend des boîtes de thé sous ma fenêtre
Qui sourit à mon chien
Il a repeint la vie en blanc
Il ne me connaît pas
Mais il me veut du bien

            * * *

                                   Solitude, ma bouteille étoilée.

                                           
                                              ANICROCHE

"Qu'ai-je fait aux bêtes théologales de l'intelligence ?"
                                                            Apollinaire

    
Le monde s' enivrait de quelques folies centésimales
Deux ou trois extravagances
Qui faisaient du bien à mon mal
Un jour sans importance
Tarit les jours passés
Madame qui passez
Prenez mon mal en patience
Quelquefois le sens est vain
Et rien ne compte que la musique
Je boirais bien un verre de vin
Pour le plaisir de faire un hic
Qui n'a rêvé faire l'histrion
Au nez d'une gourgandine
L'argentin désargenté...
On a volé mon églantine


               * * *

Se couvrir dans la vie de sa panoplie d'homme…

Sonnez l'hallali
Toutes les en allées
Défilent dans le cercle
O mânes sardoniques
Soulevez le couvercle
Crachez le fiel
De vos joues pourries
Et le grand Pétomane
Là haut
Peut renverser le ciel

* * *

Voici des mots :
la poésie est la fête éblouie de leur alliance.

* * *

Peindre ce qui reste après la fuite
Les nuages alanguis du couchant au-dessus de la ville, au loin…
Mémoire, ravine d'ombre et de lumière

* * *

Mon enfant
mon petit tout
mon garçon mon fils
je t'en prie,
par tout
ce qui survit et renaît
ne grandis pas,
reste tout neuf
tout bleu tout jour au-dedans,
n'émousse ni ton regard
ni ton âme
ni ne taris
le petit ruisseau de ta chanson.
Mon petit
mon abeille
mon brin de soleil
cours à vau-l'eau
sur les routes du ciel,
danse, danse
mon arbrisseau
mon roseau sur le vent,
ose encore et toujours ton rire
à la face du ciel
et laisse tomber je t'en prie
ce qui se trame
et chuchote
dans la cour des grands.

* * *

Ma vie ne tient qu'à un fil d'écriture.

Mémoire

Mémoire, mot sur le secret, la perte, le silence, la déroute, 
l'embrouillamini des jours, des heures, des instants immergés dans un magma qui
s'énonce 
comme mal de mots, fausses vérités, vrais mensonges… vrais mensonges ces collines, 
ces fontaines, la lumière d'une aube prometteuse, l'odeur acide des foins 
dans le bourdonnement d'un été écrasé de soleil. Mémoire éprise de musiques, de 
petites notes sur fond de désirs, de rêves et de courses à travers champs. 
Petites notes ces refrains, ces images qui dansent et jalonnent un chemin creux où 
je me vois de dos, fuyant à grandes enjambées l'emblématique faux, le 
quartier blême de la lune qui voulait me couper les jambes.

* * *

Ma mère
son petit parapluie voltigeait dans la foule.
Son petit parapluie
dans la foule voltigeait ma mère…
Obsédants ces mots revenus
déposés dans un souffle 
sur la vague légère.
Légère ma mère
son petit parapluie faussement débonnaire
avec quels fantômes croisait-il le fer ?
Ma mère
parapluie petit voltigeur
main de noyée
dans la mer aveugle des marcheurs
ton fils écrit des mots dérisoires
qu'on retrouvera peut-être
serrés dans la main d'un passeur.
A moins que la mort ne vienne avec l'oubli
quand les mots 
cendres éparses
auront cessé leur petit roulis.

* * *

À Chloé

Tu es venue d'un pays qui dormait en moi. 
Chaque jour grandit cette certitude : 
je te vois, je t'ai déjà vue,
j'ai déjà vu ce que je vois, rien 
ne m'est inconnu, 
pas plus ces bouffées de rire 
que la tristesse qui penche 
ton regard. 
Bien avant de naître tu me souriais… 
Cette douceur était d'avant,
d'avant l'inflexion de ta voix, le pli joyeux 
de ta lèvre, les douze petites lunes 
qui s'allument dans tes yeux.

* * *

Nuit

Nuit, grande gueule puante, sans fond,
nuit, effrayante, effarante,
nuit incroyable.
Incroyable, c'est le mot !
L'incompréhensible horloge céleste étouffe,
tarit le souffle fragile
qui tout à l'heure m'imposait l'écriture.
Nuit, grande rivale,
effeuillaison de mon enfance, entonnoir
qui aspire toute promesse.
Nuit, agonie de ma soif
qui ne peut franchir les limites terrestres…
Ô, moribonde ma soif 
au point que la littérature me dégoûterait
sans cette intuition tenance d'un possible,
d'un ailleurs, d'une énigme
qui interroge ce cœur brûlant au bord 
des mots, des mains, des yeux,
sans cet incompréhensible amour
qui bouscule mon sang, précipite mes mots,
folle et frêle embarcation,
vers la chute de mon poème.

* * *

Je suis au monde dans la peau de celui à qui on a rendu la liberté et dont la certitude de la perdre à jamais, tapie au fond de l’os, blesse le moindre de ses mots, trahit le renoncement, parfois jusqu’à l’écœurement et la fuite. 

Je suis au monde avec ma peau de forçat, mon sac de veines où palpite incrédule un cœur de plumitif. Avec mes bouffées de poèmes comme autant de ruptures, de noirs secs entre les tableaux, j’avance… J’avance, je cherche, je questionne les réponses. Mais rien ne détourne le fleuve du précipice. Rien ne résiste à la force aveugle du courant. Mon fétu de poème est emporté par les flots ténébreux. 

* * *

          (nouveau)

Mes petites éternités

Quitte à finir en tourbillon dans les chutes niagaresques d’une existence inique où je n’aurai que balbutié, attardé de tout et revenu de rien, j’aurais voulu – pourquoi ? je me le demande car je ne suis pas dupe des fins dernières, de l’agonie des espèces, voire même de la mort du soleil et autres collisions interstellaires – laissé derrière moi quelques traces, soigneusement écrites, imprimées noir sur blanc, rémanentes d’une vie aimée tant et désaimée autant, tout dégoûté par tant de crapuleries, mensonges et violences qui bourdonnent à mes oreilles, ternissent mon jardin, tant d’efforts concertés pour précipiter la chute annoncée et que d’aucuns aveuglés par leur orgueil de créature sortie de la cuisse d’un Jupiter belliqueux, prennent – j’en suis estomaqué – pour une ascension première classe vers d’éternelles félicités ! Et même que certains pour de telles fariboles vont jusqu’à faire feu de tous leurs artifices au milieu des foules innocentes.

C’est dire qu’il y a des matins, atroces comme une toile de Velickovic, à renier le jour, à plonger sous les draps, retourner comme un hippocampe dans le sommeil amniotique d’avant les nouvelles de sept heures qui vous annoncent la fin du monde entre deux spots publicitaires ; un raz de marée par ci, un massacre par là, que je t’affame au sud, te pollue au nord, et que je t’arrache les yeux et la langue, et que je cours t’exploser la planète au nom de Jéhovah et du pétrodollar.

Et allez dire au péril de votre vie à ces esprits tourneboulés que la leur est myope comme un Singapourien, que l’éternité est une courte vue, c’est flûter pour les sourds ou prêcher dans le Hoggar. Dire que je m’étais levé, avant ce foutu journal de sept heures, avec l’innocente intention d’écrire pour me distraire un peu de la vie et de l’inéluctable retour des saisons…

Foin des délices de Capoue comme disait l’autre qui me manque, mes petites éternités me suffisent ; elles ne durent qu’un sourire, un geste, un mot, mille autres petits riens qui pardonnent l’existence et à la seule évocation desquels mon cœur de vieil enfant vire encore à la débandade.

* * *

(nouveau)

Prends un peu de temps
pose le sous l’arbre
et glisse-toi dedans.

Dans ma tête

J’ai dans ma tête
un réduit de silence
une grange d’hiver
un tombereau qui danse
dans ma tête
une forêt de Compiègne
un genou bleu qui saigne
dans ma tête
une course la nuit
folle à travers les champs
et la lune qui danse
dans ma tête.
 
J’ai dans ma tête
une grand-cour d’école
un quartier Batignolles
mon père Gary Cooper
dans sa tête
des indiens de sept ans
un « poteau de couleurs »
un enfant pris de trac
un livre d’Apoutsiak
l’esquimau sur le cœur
et la lune qui danse
dans ma tête.
 
J’ai dans ma tête
un arbre tutélaire
auréolé d’oiseaux
glissant sur la lumière
un vieux batteur de faux
qui marque le tempo
sous le tilleul en fleurs.
De ces temps martelés
de ces sourdes cadences
j’ai gardé accrochée
cette lune qui danse
dans ma tête.