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Bages II
Les herbes s'effarouchent aux grèves de l'étang. Battues du plat
soleil d'octobre, elles croient l'eau et le sable. Dans le déclin, l'œil
pertinent.
Des mots battus, l'horizon pauvre. L'imprudence s'avoue au front
inaccessible.
Au détour des marais, le soleil désœuvré, un chien perclus de
doutes. Silence. L'odeur forte des flaques. L'orgueil suave du poète.
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Bages III
Dans l'angle erroné du soir, la lande courbe l'âme rétribuée. Je fuis la langue rêche du couchant, le balancement froid de l'étang à l'heure éteinte sous le vent. Je laisse mon radeau au sel, à la nuit. Personne
ne saura ma disparition.
Persuadé de pourrir planté sur mes deux pieds, la vase engourdit mes orteils. Je connais l'étreinte avant-coureuse, le pressentiment souple d'éternité ; je connais la clôture.
Quelques flamands imperturbables fouillent leur certitude. Les graviers griffés à la vase, les buissons courts, la flaque errante, partagent l'oubli.
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Bages IV
Il est un automne oublieux des rosiers, amant des immondices. Au soir apprenti du meurtre, l'homme égrène sa colère. L'obscurité annonce les frasques étonnés du matin. L'agitation conçue du souffle s'achève sur la plage ; les badauds écartés du nord-ouest subissent l'accalmie. L'enfant n'a pas sa place ici.
Face à la Tramontane, la grève de l'étang s'abandonne aux salins. Les pas enfouissent l'orgueil sous la bave arrondie et vivante. La tragédie s'affronte, farouche, sur la table d'avant souper.
Avril 2001
© Olivier
Bastide / obast@club-internet.fr
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